Final de Septiembre

Siempre me pasa lo mismo. Cuando viajo acabo echando de menos a los de siempre. Tiene mérito que escriba esto tras un día con reunión familiar: pero es que mi familia es divertida y genial, lo reconozco. Se percibe claramente que Jose Luis García Martín, el autor del poema que teneis abajo, ha viajado, y que comparte conmigo mis amigos y mi familia. Pero el poema, por momentos me parece una gran alegoría y me suena demasiado al fin de la vida y al comienzo de la muerte.

EL PASAJERO

A veces, raras veces, siento la fatiga

de una travesía demasiado larga.

Se me cierran los ojos, llego a puerto.

¡Tantos queridos rostros me sonríen!

Es de nuevo la casa de la infancia,

el patio, el río, mi madre que me llama,

el verano en París, el cuarto diminuto

donde por primera vez no estuve solo

y luego, por primera vez, estuve solo.

Cierro los ojos. En la sombra el mundo

y a una nueva luz todas las cosas

que alguna vez amé, que tuve y que perdí.

Todas me esperan al final de todo.

Están muy cerca ya. ¿No se divisa

la tierra firme tras de aquellas nubes?

Miro la lenta estela de mi vida,

incesante se borra frente a mí.

El pasado, el futuro, espuma blanca,

monótona escritura que no acierto

a descifrar. Sueño en llegar a casa,

en acabar un viaje demasiado largo,

sin ilusiones ya, con agua apenas.

Estoy listo, adiós, adiós, la maleta

rebosa de impaciencia y de regalos.

Sueño en los rostros que me aguardan

-otra vez juntos tras de tanto tiempo!-

allá, en el puerto, bajo tierra leve.

En Septiembre me voy a París. ¿Querré volver? No estoy seguro, pero me alegra tener muhcas razones para ello.

Pessoa ¿Siglo XXI ?

"Debe haber, en el más pequeño poema de un poeta, algo por lo que se noteque ha exixtido Homero. La novedad, en si misma, nada significa si no hay enella una relación con lo que le ha precedido. Ni, propiamente, hay novedad sinque hay esa relación. Sepamos distinguir lo nuevo de lo extraño, lo que,conociendo lo conocido, lo transforma y varía, y lo que aparece por fuera sinconocimiento de nada".

Qué bien le vendría, creo yo, a nuestro siglo y a "nuestro" arte un señor como este escribiendo las cosas que escribe.

Mi cosmología

Yo también soy dualista. El mundo se divide entre los que cuando digo qué estudio me preguntan qué es, y en los que no.
Una variante son los que lo saben y por ello me preguntan si tengo compañeros.

Jose Luís García Martín. Poesías.

INTERMEDIO SENTIMENTAL
Has llegado a mi vida

sin avisar, sin llamar a la puerta,
con tus botas gastadas,
con tu sonrisa herida,
y has derribado de un soplo
la muralla de tinta y de papel
que protegía mi mundo.
¡Era tan grata tanta soledad!
Pronto te irás. Adiós, adiós.
¿Qué me dejarás cuando te vayas?
¿Sólo dolor mientras se desvanece
ese olor a infancia y paraíso
que has traído contigo?Mi corazón,
hotel de pocas noches.
Te acaricio y sonrío.
Ya sé que estás de paso.
Que te dejas querer
un poco por piedad,
por gratitud,
que abandonas tu cuerpo
como un dócil juguete
mientras que tú te ausentas,
cierras los ojos,
piensas en quienes has amado
,en quien secretamente deseas,
nunca en mí.
Pero estás en mis brazos,
no en los suyos.
Ya sé que vivo de prestado,
nunca pude vivir de otra manera.
Cuando te hago reír,
cuando distraído sonríes,
cuando me veo reflejado en tus ojos
(también cuando muy lejos y a mi lado
pareces ser feliz)
,el mundo se detiene

y baila sobre un pie.

De "Mudanza"

Trapos sucios de "escritor"

Me hizo gracia encontrarme este texto fuchicando hoy en el ordenador. Escribí un relato hace unos meses (http://opinionesenpotencia.blogspot.com/2008/03/un-relato-mo-sinistra.html) y este texto lo pensaba colocar al comienzo, como explicación. Todavía no estaba, entonces, muy seguro de la trama de mi relato y decidí suprimirlo. Creo que hice bien. Demasiado fantástico si cabe y mi relato perdería ademas toda incertidumbre:

"Si no recuerdo mal había un griego que afirmaba que los seres humanos estamos compuestos, aunque no se si todavía debo incluirme dentro de la humanidad, de dos elementos: el cuerpo y el alma. Créanme, tenía razón; y mi argumento no es un argumento a priori; el mío parte de mi propia experiencia. Estoy muerto. Sí, muerto. Y se preguntarán: ¿y cómo está escribiendo este relato? ¿Su alma ha escapado de su antiguo cuerpo y ahora ocupa el de un banquero? ¿En realidad tenían razón los creadores de Gosht y las almas pululan por la tierra hasta que realizan su justo cometido? Sepan que no. Ni estoy escribiendo, ya que los muertos hemos llegado al sueño de la ciencia (la producción por el simple pensamiento), ni soy el alma de un banquero (pues bien es sabido que los banqueros no tienen alma),ni soy una especie de manitas que lo arregla todo con afán de llegar a una especie de Superman. Simplemente, como comprenderán, no tengo demasiados entretenimientos y por lo tanto intento dar vida a mi nicho, que irónico ¿verdad?, recordando determinados pasajes de mi existencia. Al revivir (de verdad, ni que eligiese las palabras) algunas de mis historias deben saber que me entristezco, pues, no tengo la conciencia tranquila; ya que lo que la gente suele comentar por el mundo de los que ya no vivimos es que quien tiene la conciencia tranquila, se lo debe a su mala memoria.
Supongo que a estas alturas de mis pensamientos estarán deseando conocer mi historia, pero de hecho, van a tener que esperar porque en el fondo ustedes saben que lo que desean es indagar, preguntarse un mínimo, sobre la vida en las profundidades: en definitiva, quieren saber cómo es estar en un cajón (aunque dicho de este modo parezcamos tenedores y no humanos). Les voy a resolver el enigma con un par de sentencias, puesto que si no lo hiciese, atenderían a mi historia probablemente condicionados por su subconsciente, quien estaría intentando sustraer algo de mis pensamientos sobre detalles o sobre la forma de vida (sin comentarios) de los muertos. Lo único que he aprendido tras perecer, y ya se que suena a tópico, es que todos somos únicos, pero iguales, idénticos, tan caducos como los demás. Las diferencias de nuestras vidas, no se reflejan en el interior de nuestros féretros, para desgracia de algunos faraones Egipcios. En definitiva, la muerte es como estar en duermevela en tu cama pero sin posibilidad alguna de caer realmente dormido y levantarte en mitad de la noche para ir al baño. Por una parte espero que no se hayan creído que con un par de juicios fuese a resolver un misterio para la humanidad que viene de lejos; mi intención es poder ayudarles y prevenirles con los complejos sucesos que zanjaron mi existencia".

Cada vez que lo leo me gusta menos. De vez en cuando, muy de vez en cuando, hay que ser duro con uno mismo.

Conversaciones con mi jardinero

Dialogue avec mon jardinier

Tengo que practicar el francés que en Septiembre me voy a Paguí.
AÑO 2007 DURACIÓN 109 min

Cuando se es niño entre dos amigos nunca hay falsedad o hipocresía. Detalle importante. Esta película de Jean Becker me llenó. Se me ocurren varias razones. ¿Quizás porque venía de un entierro cuando la vi? ¿Quizás porque me siento un poco identificado con ambos protagonistas (un poco de cada uno)? ¿Quizás porque estaba manteniendo también una conversación paralela? En realidad esto da lo mismo, sobre todo a vosotros. Pero Jean Becker, el director y los dos protagonistas, Daniel Auteuil y Jean Pierre Darroussin, me llenaron. El guión está basado en la novela autobiográfica de Henri Cueco. Aunque para la adaptación a la gran pantalla, Becker ha desarrollado mucho más el personaje del pintor. Hay que buscar en el pasado y en los origenes para encontrarse a uno mismo. Es de estas películas que la gente llama lentas por tener diálogos de más de dos minutos. Es comprensible que las llamen lentas cuando ellos no son capaces de mantener una conversación durante este tiempo. ¿Por qué no nos paramos a ver las cosas y no aprendemos a disfrutar de lo que nos rodea con tranquilidad? La vida de dos seres humanos que se encuentran de nuevo, y de imprevisto, y sin querer, de casualidad. Porque hay casualidades que existen: un jardinero ejemplar y un pintor mejor aun. La conversación con el fotógrafo me encantó. Vaya crítica despiadada a los señoritos de las galerías de "arte" contemporaneo. Cuando acabó la escena, la volví a ver y me di cuenta de que además de una opinión diferente del arte (entre el fotógrafo gilipollas y el pintor) también había celos, por la rubia, de por medio: pero aun así no conseguí limpiarme toda la baba que me caía. Otras escena graciosa: el funeral de "Pelo en el" o el detalle de "Del pincel" y "del jardín". Es de las películas más humanas y sencillas que he visto. ¿Una pequeña pega que Becker soluciona a base de diálogos poría ser el guión? ¿Quizás un guión con algo más de curvas?. Pero esto no es ni mucho menos lo importante de la película, no es relevante, no. Una película que es dura pero simpática, sencilla y profunda a la vez y que te hace reír pero, a pesar de todo, nunca llorar. Describe al ser humano por los cuatro costados, eso me gusta. Apuesto a que al final cuando "Del jardín" está recostado en los guisantes suena el requiem de Mozart. Por poner otra pega a esta obra de arte: añoro una obra de Bach. Grande el paisaje de la Campaigne Francesa y la utidlización del huerto y del jardín para dotar de sencillez al film. Como siempre la pelíucula tiene grandes dosis del mejor remedio para dos almas casi en pena: la simple y llana filosofía; el pensar y hablar para vivir mejor.

http://www.filmaffinity.com/es/review/41424858.html Aquí va un enlace que no opina lo mismo que yo. Qué importante es la educación.

La ética platónica

En la visión dualista del hombre que tiene el gran escritor Platón, me refiero a que diferencia entre alma y cuerpo, también el alma, a su vez, se encuentra escincida. Este hecho lo vemos en el mito del Carro Alado: es el auriga, es decir, lo más perfecto del alma y lo inmaterial, que modera a dos caballos. Uno blanco, para las tendencias más irascibles, y uno negro, para las más bajas pasiones, así como para otros fenómenos como el apetito. ¿Podríamos relacionar esto con lo que en otros pasajes identifica Platón como las tres partes del alma? Segun la terminología de Tomás de Aquino o Santo Tomás la intelectual (λογιστικον), la irascible, (θυμοειδεσ), y la concupiscible (επιθυμητικον). Para el gran Platón el alma vivía en un sitio celeste donde observaba, o quizás debería decir, "contemplaba" (no tengo muy claro el matiz) las ideas antes de bajar a este nuestro mundo mediante un cuerpo concreto. Unida a éste sigue siendo una esencia invisible e inmaterial, asi como espiritual y supraterena. ¿Es el hombre, para Platón, un alma que se ve obligada, por su falta, a habitar en un cuerpo. El ideal será la vuelta al mundo anteriror, pero sin el lastre del cuerpo. (sólo lo consiguen los filósofos, creo). Por este motivo, tras la muerte algunos que no se han desprendido del apego a lo terreno tendrán qu ecaer en la rueda eterna (o no?) de la metempsicosis, previa al mundo feliz en el más allá que corresponderá sólo a los que por medio de la filosofía han conseguido superar ese estado de sometimiento al cuerpo. Qué bonito es Platón. Y sobre todo, ¡cómo se explica! Platón, por su puesto, demuestra y prueba la inmortalidad del alma (dentro de su teoría): En primer lugar dice que tiene conocimientos no adquiridos, que obtuvo antes de esta vida ( pero ¿vida antes de esta vida significa inmortalidad o simplemente preexistencia? me pregunto yo). Después dice que el alma es cual las ideas. Pero las ideas son simples: lo simple no puede corromperse ya que la corrupción implica partes, entonces el alma no se corrompe y es por tanto inmortal. Finalmente para Platón el alma se mueve por sí misma. Y algo que se mueve por sí mismo es eterno, inmortal. Si quereis el Fedón o el Fedró (donde trata estos temas el discipulo de Sócrates) acudiz a alianza, a un tal Luis Gil.